Wybrane wiersze
An die Muse
Verleih mir die Flügelfeder
aus der Picasso-Taube…
Verleihe sie mir,
damit ich niederzuschreiben vermag nur den einzigen Satz:
NIE WIEDER!
Verdunkelt der Himmel doch schon wieder sich.
Mars lässt es Kugeln hageln.
Aus Blut und aus Tränen ist Niederschlag
und nirgends in Sicht ein Regenbogen.
Friedenstaube
Die Friedenstaube
von Picassos Hand.
Mit Bleistift, fast flüchtig,
doch kraftvoll aufs weiße Papier gebannt.
Mag gleich sie die Flügel
zum Flug in endlose Weiten
nicht ausgespannt haben,
so hat sie dennoch den Erdball umkreist,
den Himmel durchstreift
mit des Künstlers Botschaft im Schnabel.
Meine Muse aus dem Splittergraben
Ihr Antlitz glich dem eines sowjetischen Aufklärers…
Nach dem Luftangriff kroch der aus dem Graben
und warf sich in die rauchenden Trümmer,
aus denen ein Kinderärmchen sich reckt,
nur vom Ast einer Linde am Haus leicht verdeckt.
WANJA hieß der Soldat.
Mehr weiß ich von ihm nicht.
Unsere Hände umschlangen sich.
Unlöslich.
Aufstandsklässler`44
Vor der roten Backsteinmauer –
das Denkmal des Schulkinds im Warschauer Aufstand.
Rein zufällig ist dorthin ein Vergissmeinnicht geraten.
In Bronze hat es der Künstler gegossen,
um den Nachgeborenen zu zeigen,
welch KINDER die MÜTTER von damals gebaren.
Welch Geist die Zeit ihnen eingehaucht,
ihn nicht mal vertrieb all der Qualm und der Rauch.
Zwar sahen sie klein und zerbrechlich aus,
so schützten wie Rippen sie POLENS Herz – WARSCHAU.
Zu groß nur die Helme
wie alles andre am Leib.
Zu schwer – das Gewehr.
Bild im Familiengedächtnis
In sibirischen Schneewehen – ein Bündel,
schwarze Windel – auf Gedeih und Verderb.
Ein Schneehase schnuppert daran.
Ganz in der Nähe, vor Viehwagen gespannt, die Lokomotive,
die Schnauze voran, schnauft,
als wolle mit ihrem Atem
das Bündel sie wärmen.
Ringsum – unzählige Spuren.
So auch zwei Linien, tief bis hinab auf den Boden
gegraben von Tränen der Mutter,
die nicht mehr zu stillen vermochte
und im Fläschchen - gefrorenes Wasser mit winzigem Teerest.
Sie zogen sich bis in die Unendlichkeit
wie Schlittenspuren.
Geflügelte Niobe
Kommt ein Vöglein geflogen,
hat den Jungen Futter gebracht,
flattert zum Nestchen,
wo grad noch der Fuchs
sich hatte zu schaffen gemacht.
Versteinert starrt es das leere Nest an,
vom Schmerz schlicht übermannt.
All seine aufgestauten Tränen in Sekundenschnelle
verwandeln sich in Sand.
Die Soldaten von General Anders
Alle Wege führen nach ROM.
Sie rückten vor,
das Granatfeuer nicht schreckend,
um für die Alliierten
die Gustav-Linie zu durchbrechen.
Von Rom führen die Wege weiter nach POLEN.
Sie glaubten
den Alliierten.
Ohne zu ahnen, dass die Polen längst verraten hatten.
Ihr Weg führte ins Nirgendwohin.
Sie hat es in alle Winde verschlagen
wie Vögel, denen kein Nest je mehr Obdach bot.
Erblüht waren sie in Italien
als ein Meer aus wogendem rotem Mohn.
Schlachtfeld
Auf dem Schlachtfeld, welch Hohn,
zwei Frauengestalten in Weiß, verfeindet,
wenngleich niemand ihr Freund oder Feind ist,
sie einzig nach Menschenblut lechzen.
Die Eine trägt ihre Hand im Verband.
Die Andere kreist mit der Sense.
Von einem Jahrhundert zum nächsten.
Der letzte Schritt des Mars
Die ROTE LINIE,
die nicht überschritten werden darf;
dahinter liegt nur noch die Hölle.
Und dennoch…
Die Hexenkessel zerborsten mit einem
die Augen versengenden Blitz und ein
Rauchpilz stieg auf über den japanischen Städten
HIROSHIMA und NAGASAKI.
Bewohnte Gebiete schmolzen zu Teer,
wurden zu Asche und
radioaktiver Staub deckte sie zu.
Nur die eisernen Vögel des Kriegsgotts,
die all das den Menschen angetan, flogen
ohne die Eier rechtzeitig fort
über den STILLEN OZEAN.
Siegesgöttin Nike
Kopflos und armlos - so steht sie im Louvre.
Worin liegt der Grund für die Tragik des Schönen?
Umschlungen hast du den Epheben,
den längst schon hatte der Tod im Visier.
Und jener hieb ab dir den Kopf und die Arme, als er auf der Knabenwange
entdeckte den Kuss von dir.
Nur so ließ dein eigenes IDEAL sich verstümmeln.
Denn dein SIEG heißt ja nachwachsende Flügel,
die dich erheben über eigenes Scheitern.
Ich weine nicht mehr
Ich weine nicht mehr um dich, Vater.
Ich weine nicht mehr,
wenn ich den letzten Feldpostbrief von dir
aus dem Schubfach krame.
Ich weine nicht mehr…
Weil ich weiß, du selbst hättest nicht miterleben wollen
das eigne Versagen,
die Zeiten der Schande, die Zeit des Verrats.
Sowjetisches Ehrenmal
„Runter mit dem da vom Sockel,“ schrien sie.
„Der hat sich hier so prächtig eingenistet,
als wär er hier daheim.“
„Zuerst aber müssen wir dem das Kind abnehmen.
Solche Schutzengel sind bei uns überhaupt nicht gern gesehen.“
Sie legten die Lunte in eine Sockelritze.
Er flog in die Luft mitsamt jenem Kinde.
Diesmal konnte er`s nicht mehr beschützen.
Medaillen
Oben in Omas Haus auf dem Boden
stieß ich auf eine Blechdose,
versteckt hinter Spinnweben.
Darin die Medaillen vom Onkel –
für Monte Cassino, Tobruk, Palästina - an ihn vergeben.
Blätter aus Nikes Lorbeerkranz.
Ein halbes Jahrhundert hatten sie dort
hinterm Dachbodenbalken vergessen gelegen.
Als ich sie rausnahm mit staunenden Blicken,
der Staub aufstob von ihren Bändern,
hörte ich hinter dem Rücken Soldatenschritte
und das Gekicher der blinden Geschichte.
Testament des Kriegsveteranen
„Wenn ich abtrete zur ewigen Wache,
vergrabt meine Medaille im Garten.
Wer schert sich denn heut noch darum?“
Ist grad mal ein schmückendes Blechstück
auf der Veteranenbrust zum x-ten JAHRESTAG…
Dass diese Brust direkt am Tod vorbeigeschrammt ist,
längst interessiert das keinen mehr.
„Wenn ich abtrete zur ewigen Wache,
vergrabt meine Medaille im Garten.“
Vielleicht legt sie ein Archäologe ja frei nach Jahren
und ruft begeistert: „Vom Dinosaurier ein Goldzahn!
Flurbereinigung
Wenn die Zeitzeugen abtreten
zur ewigen Ruhe, lichten sich die Archive,
wird keiner mehr lange dort suchen.
Wird ausgemistet, so nennt man das: Säubern.
Schleichen doch Hyänen
Auf finsteren Friedhöfen rum.
Spur vom Vergissmeinnicht – von Brennnesseln überwuchert.
Schüsse
Ich wollte einen Threnos schreiben.
Ihn wie ein Vergissmeinnicht niederlegen,
an der Urne der durchschossenen Schädel.
Als ich das GROSSE LEXIKON POLENS,
Verlag der Wissenschaft, Warschau 1974,
öffnete, um nachzuschauen,
ob die Historiker das Tintenfass entkorkt,
blendete ein WEISSER FLECK meinen Blick.
Zum zweiten Mal erschossen waren da die polnischen Offiziere.
WER HATTE DIESMAL DIE DRECKSARBEIT BESORGT?
Wahrheit der Generation
In Generationsschüben gehen die Menschen,
nehmen die WARHEIT über die eigene ZEIT mit ins Grab.
Jene, die selbst sie gesprochen, gesehen, gehört,
jene, die prägten ihr Antlitz mit
der ganz eigenen Faltentektur.
Wenn sie verschwinden,
bleibt nur eine Kopie dieser Wahrheit,
Verzerrtes lässt sich auf ihren Totenmasken noch finden
oder - die WAHRHEIT verkommt zur KARIKATUR.
Nachkriegsgeschichte
Der akademische Geschichtswissenschaftler,
der heute beschwichtigt,
der Zensor hätt` ihm die Hände gebunden und
auf jedes Wort durch die Lupe geschaut hat,
schrieb, was er eben geschrieben.
Daher gleicht unsere Nachkriegsgeschichte
dem RÖNTGENBILD,
das ein Skelett nur zeigt.
Ohne Schädel mit Kopfschusslöchern.
Mit verbogenem Rückgrat.
Schiff der Zeit
Unter welcher Flagge kreuzt das Schiff der Zeit?
Welch Kapitän steht dort an seinem Steuer?
Wer wirft das Netz in wilde Wellen,
wo Tränenperlen und Blutkorallen
aneinander zerschellen?
Das will ich wissen.
Es schweigen die Bäuche und Rücken
Am sandigen Strand.
Die Sonnenbrille nehme ich ab
und dafür das Fernglas zur Hand.
Feldstecherblick
So funktioniert die Maschinerie des Kriegsgotts…
Ihn zu vermenschlichen,
hat die Zeit ihn zum Bartträger gemacht.
Sein Hirn und seine Antriebskraft –
globales Kapital,
die Rüstungsindustrie.
Seine Schultern – die Politiker.
Sein Sprachrohr – die Medien.
Seine Hände – die Armee.
Sein durchschossenes HERZ – die Völker, die alles verbindet.
Wir – wir MARSZEITKINDER.
Die Kinder neuer Kriege
Es gibt keine KINDER von FEINDEN,
nur KINDER von VÄTERN und
MÜTTERN, solchen wie wir.
Sind ihre Herzen denn anders als unsre?
Lieben sie weniger zärtlich als wir?
Ist der Verlust ihres Kindes weniger schmerzvoll als hier?
Das Wort FEIND ist allerorts medienpräsent.
Das Wort FREUND kaum einer mehr nennt.
Marszeitkinder
KINDER…
MARSZEITKINDER.
TAUBENKÜKEN.
Es mangelt an Windeln für die, die geboren werden.
Es mangelt an Leichentuch für die, die da sterben.
Nur Plastiktüten sind reichlich vorhanden.
Und reichen noch lange.
Bis zu dem Zeitpunkt,
da kein Nest mehr ist in ihrer Welt,
kein Stern mehr strahlt am Himmelszelt,
sie Grabesstille nur umhüllt.