Sur le chemin de l'encre
Wydawnictwo Biblioteka Temat,
Ilustracje Joanna Hrk,
Redaktor Dariusz Tomasz Lebioda,
Bydgoszcz 2011
Wybrane wiersze
À la muse
Je ne te demande pas, MUSE
le don de l’inspiration,
ni la faveur de critique,
ni la feuille de laurier
mais je m’incline devant toi
en demandant une seule chose -
que tu attrapes la tresse de ma PAROLE
au moment ou elle commencera a…
s’engouffrer dans l’OUBLI,
avec en main une pierre
dechiree du roc de Calliope.
Vers les poèmes
Quand l’aurore deviendra rose
et les oiseaux chanteront
je me rendrai… vers le poeme…
par le CHEMIN DE L’ENCRE.
Chemin faisant je cueillerai des fleurs de mots
ayant des tiges d’emotions.
Celles aux fleurs satinees
et celles privees de velours.
Et puis, assise au fosse,
avec toutes ces fleurs,
j’en ferai une couronne de poeme...
En liant l’arc-en -ciel dechire.
Le lever de soleil
Le ciel commence a s'illuminer.
La nuit arrive a sa fin.
A travers le bandage de la brume
coule doucement la tache rouge ...
du SOLEIL.
-Et le jour se battait contre qui?
- Contre l’obscurite,
dans le tourbillon d’etoiles.
La nuit lui coupa la joue
avec le sabre de la lune.
La primevère
L’hiver chauffe l’oeuf de la Terre.
Soigneusement
comme une couveuse.
- Qu’est-ce qui se trouve dedans ?
- Quel secret y est cache,
quel specimen ?
- Je ne sais pas !
- Attendons le printemps!
Toc - toc - toc …
- Qui est la ?
- C’est moi !
De la croute terrestre crevassee
son cou de cygne montra...
la primevere.
Les chants d’oiseaux
Tireli - tireli …
Ce le s-o-l-i-s-t-e - alouette
reveille au petit matin
les champs endormis.
Et une minute plus tard
avec le merle
ils chantent en d-u-o.
Et avec l’etourneau en t-r-i-o.
Avec d’autres voix d’oiseaux
le c-h-o-e-u-r se fera entendre
a la g-a-m-m-e etendue
de la terre jusqu’aux nuages.
Les cigognes
- Qu’est-ce qu’il est arrive a la cigogne? -
demandent les gens sans arret...
- Pourquoi n’est -elle pas encore retournee
du pays de soleil?
Le mari de la cigogne a perdu le moral.
Il reste sur une patte dans son nid
sans bouger.
Avec une note de claquet dans le bec.
Serait-il possible qu’il reste tout seul?
Donc avant le depart, je me souviens,
ils se serraient l’un contre l’autre.
Il aurait bien voulu lui tirer une grenouille de sa gorge.
Et elle… elle etait au septieme ciel.
La valise
Laissee sur l’armoire
se repose et regarde mes sabots
la valise.
Bientot je vais la descendre
pour partir en voyage…
PAR LE CHEMIN DE L’ENCRE.
Car je ferai toute seule mon dernier voyage.
Car on part solitaire pour l'autre monde.
Avec en bouche une seule OBOLE
pour payer le passage a CHARON
quand je serai sur sa barque.
Le Poteau indicateur
Il montre le chemin du coeur au coeur
sur les chemins du monde
ainsi que de l’Europe.
Mais la, ou l’on montre le chiffre de kilometre
Il n’y a qu’un... point de suspension.
Il arrive parfois sur ces routes,
que bien qu’on soit pres des autres
on attire pas leurs coeurs
qui s’eloignent, s’eloignent…
Mais ces coeurs pourraient bien s’approcher
meme restant sur deux bouts de la Terre,
si seulement l’homme donnait sa main
a un autre homme
en tant qu’ a son ami,
qu’ a son frere.
A la gare routière
- Je revais cette nuit de mon fils.
Le bien-aime.
Il appelait les secours...
J’ai mis une compresse sur mon coeur
qui n’est pas une pierre.
J’ai cire mes souliers.
J’ai pris ce qui etait sous la main…
Et je suis arrivee a cette gare.
- Pourriez-vous m’aider a le rechercher?
car je n’ai pas son adresse -
s’adressa a moi la mere … d’un fugitif
des que je fus entree a la gare routiere.
Et elle ajouta encore:
- Si non, je vais attendre sur ces marches
jusqu’a ce qu’il vienne ici...
Le chien bousculè
Le coup de freins se fit entendre,
les crissements des pneus et le cri d’un enfant.
L’odeur de la gomme se fit sentir.
Quelqu’un laissa son sac par terre...
- Y a un chien qui courre dans la rue !
- Son maitre est surement en vacances!
- Il a brule un feu rouge !
- Il devait prendre le passage cloute.
Et devant cette auto collee au bitume -
se trouvait sur l’asphalte le chien bouscule.
Ses yeux brillaient comme les phares.
Son dos herisse devint chaume.
- Bouge-toi! Le barrage!
- Fais le support de ta queue!
Un voyeur y jeta un trognon de pomme.
Les klaxons le pressaient…
Apres quoi accourut un enfant
avec une laisse coupee dans la main...
Et l’horreur dans les yeuxet
se mit a genoux devant le chien bouscule.
Feu et signalization routière
Il y a trois feux dans les yeux
de chaque chauffeur et de pieton.
Tout le monde marche vite
tout le monde est presse...
Personne n’est pour eux
le quatrieme feu dans la rue.
Par consequent …
il s’allume parfois sous la forme... d’un feu sacre.
Le pigeonde la paix
Le pigeon de la paix -
un dessein de PICASSO.
Son dessein et beaute
sont fermes en contour de crayon
sur une feuille de papier.
Et bien qu’il n’aie pas d’ailes
deployes pour le vol,
qui auraient pu l’emporter en l’air sans frontieres,
il a contourne la Terre et le ciel
en portant dans le bec...
le MESSAGE de l’artiste.
Les mauves
Elles regardent par-dessus la palissade
tout comme de curieuses paysannes
dont le regard surveille
chaque pas d’un passant,
et dont les feuilles couvrent
des planches pourries de la palissade.
Et derriere leurs dos, bien entendu,
se cachent des tableaux des cases abimees,
et le regard des passants
se concentre sur elles.
Pour ne voir plus que leurs visages colores.
Chaque passant qui vois ces fleurs
penchees par-dessus la palissade,
pense certainement :
- Le paysage aurait pu perdre tant de couleurs
sans ces mauves,
sans ces paysannes belles par leur simplicite.
Une source
Quand apres des annees
le fils rentra de loin
pour embrasser les vestiges de son pere,
une source d'eau jaillit a ses pieds
et mouilla ses levres du cristal de ses eaux.
Apres quoi
sous le rocher de profond
retentirent les mots:
- Je t’ai mouille la langue
du jet de ma salive,
mon fils - POLONAIS -
car elle devint coriace dans ta bouche
comme le baton de pin,
pour que la scierie du monde
ne te la decoupe pas.
Les boutons d’or
Il y a tant de soleil dans ces fleurs d’or.
Tant de beau temps…
Dommage,
que bientot il ne restera de leur beaute
plus qu’un brin de feuille.
Mais ne pense pas que la beaute s’ecoule,
que le temps ne la protege pas...
Car bien plus vite que tu aies le temps
de se tourner autour en comptant les jours
sur les bords de la meme riviere -
ce brin de feuille se fera encore dore.
La rencontre sur le chemin
J’ai croise une fille
que j’ai connue de vue.
Sans le mot „bonjour”
Sans le mot ≪ au revoir ≫.
Quand je me suis retournee,
ravie de sa longue tresse,
elle me regardait aussi…
Ainsi, nos yeux se sont donc rencontres.
- Ou etais-tu jusqu’a ce temps, maman?
- Je te reconnais a ta voix, ma fille.
- Tu n’etais qu’une tache dans mes yeux.
- Ou j’etais jusqu’a ce temps?
tu m’a demandee tout a l’heure.
Moi, je regardais des nuages bleus
Et toi… la terre,
comme atteintes de maladie orpheline.
Ce pour cela que nos yeux
ne se sont pas rencontres
bien que nous fussions,
tout pres l’une de l’autre
Le prophète
Poete Camille n’ecrivait pas de poemes.
Il pleurait des larmes de l’encre
La perte de notre patrie.
Il recitait les poemes comme une priere
Devant le tableau poetique -
Il pesait en sa PAROLE
les fautes des ses compatriotes.
Il reveillait du son de clocher
leurs conscience endormie.
Il se posait sur leurs plaies
telle camomille officinale.
Mettait le feu sacre des coeurs
sur le tombeau de la Mere Patrie
Et en ce temps-la,
quand dans l’hospice pour les fous
le pretre faisait signe de croix
sur la loque de sa vie,
tres peu de gens etaient conscients
qu’allait s’eteindre une de nos etoiles
qui s'etincelait sous le ciel de Paris.
La rose d’automne
- Qui souffle dans le feu de tes petales:
est-ce bien le createur des fleurs,
ou c'est plutot la terre notre mere,
ou bien le noeud de tes racines
te verse doucement des gouttes de sang
de la veine de l'eternite,
que le visage gris de l'automne
rougit toujours comme une jeune fille?
A la fin du chemin de l’encre
Arrete-toi, mon aubere aile !
Notre temps n’attend plus le printemps.
Que la terre reste sans nous.
Qu’elle se couvre de nouvelle verdure.
Quand l’automne s’envolera sur une feuille.
Quand la neige blanchira nos visages...
Qu’un poete debutant
lui offre son regard.